Зигзаги в пути

Моя неудачливость - это
Души неизвестный недуг.
На Свет появившись Поэтом,
я был в нём изгоем, мой друг.
Меня не любили повсюду.
Звучали одни пересуды.
И звали меня "графоман".
А я не пускался в обман,
и с ними во всём соглашался,
в сторонке стоял я от них,
записывал новый свой стих.
Работы иной не гнушался,
по небу на крыльях летал,
звенел в нём турбинный металл.

Моя неуживчивость с ложью
мешала в бомонды войти.
Понять все, конечно, не сложно
зигзаги в стихийном пути
идущим по склонам раздолья
в осеннюю даль из заполья,
где золото кружит листа,
звенящая где пустота
ложится ковром и в забвеньи
молчит в вероятности лес,
теряя ко мне интерес
в одно без возврата мгновенье -
увидеть беспечность в веках
в моих несуразных стихах.

Поэзия дней увяданья
волнует обилием чувств,
предчувствием сил и незнанья,
где слышится истины хруст.
С распятья стекает слезою
печаль с неизвестности злою,
что ждёт беспечаль впереди.
Себе ты, Поэт, не вреди.
В согласии будь непременно
с природой осенних забот,
хотя и задор уж не тот.
И время застыло в настенных
под тяжестью гирь на часах,
как будто над пропастью страх.