Я слепила из ветра дом,
Посадила из дыма сад.
На нелепом холме их грёз
Разрастается виноград.
Я сегодня не пью вина -
Наливаю воды в стихи.
Переулки ночной Москвы
Так заманчивы и тихи...
Так больна в голове весна
Представляется мне мечтой.
Мне свалился на мозг ноябрь:
Он созрел на горе крутой.
Я как будто слегка пьяна,
Может ветром или тобой,
Или может чуть чуть больна.
Слышится за окном прибой,
Крики чаек и ветра стон...
И ложатся на белый лист
Строки, ломкие как картон.
Я построю словами дом,
Разведу стихотворный сад,
Поселюсь на холме из грёз
И попробую виноград.
***
© Copyright: Митрофанова Ирина, 2012
Свидетельство о публикации №112031211971
Свидетельство о публикации №112031211971
Рецензии