Истинный поэт не приукрасит,
Не откроет истины до сроков.
Как говаривал известный классик:
"Нет в своем отечестве пророков".
Утонув в тумане папиросном,
Пью с похмелья горькую отраву.
И мечтаю будто утром росным
Я ступаю по цветущим травам.
Мну ногами изумрудный бархат.
Валит наземь пьяная усталость.
А в мозгах: " Да со времен Плутарха
Всем поэтам, ой как доставалось!".
Жалкие созданья Саваофа!
Если не осудят - запинают.
Есть своя у каждого Голгофа.
У поэтов есть своя - я знаю.
Где-то между адом или раем
Слишком неуютно и печально.
Мы свою судьбу не выбираем,
В этом мире - все не так случайно.
И в глазах от слез кругами пятна,
Я готов, как мальчик, разрыдаться,
Толку, что Расея необъятна,
А поэту - некуда податься!
Истинный поэт не приукрасит...
© Copyright: Александр Данилюк 2, 2012
Свидетельство о публикации №112031210169
Свидетельство о публикации №112031210169
Рецензии
