Транс

Смотри, как она впадает в транс,
Как тяжелеют глаза, как бледнеет кожа,
Смотри, как она на себя не похожа,
Боже, слова загрызают насмерть,
Она их щипцами, осторожно,
Вытащит, бросит на скатерть.

Хватит. Остановка сердца, руки в замок,
Она греет пальцы о перегретый лоб,
Она режет ногти тупым ножом,
Утирает кровь тыльной стороной ладони,
Вытирает руки о плюшевого пони,
С которым в детстве было хорошо.

Ладно. Раз все так, она остается
Поливать цветы, убирать ненавистные комнаты,
Она выбросит в окна все вещи из золота,
Что когда-то подарены были,
То ли им, то ли от его имени,
Да какая разница? Никакой, вот именно.

Холодно. До чего в этих стенах холодно,
Она жжет фотографии, от них леденеет камин,
И заевший все легкие никотин,
Терзает их оболочки, рвется сквозь горло,
И транс накрывает замерзшее тело повторно.

Транс. Это мог бы быть и любой из нас,
Но она ощущает щекой половицы,
И сплетенные инеем ресницы,
Тянут глаза в безграничную тьму,
Где только и ноют, что «я не могу»,
Но она же все еще может…

И что же? Она вновь просыпается, задыхаясь,
На скатерти кровь и, кажется, что-то кроме,
Она думает, черт бы побрал этот транс, эту кому,
Она выйдет на воздух, себя зашивая,
И встретит его, полумертвого возле сарая.
Она плюнет ему в лицо и зашепчет складно:
«Умирать не больно, только чуть-чуть прохладно.»