Вербы первые поверили теплу. Теперь зябнут, мохнатые - эх, рано... поспешили мы! Ничего, всё равно - молодцы. Кто-то же должен... Много интересного увидишь "весной света". Вот, прошлогодний шиповник выбрался из сугроба - колючий, засохший: "Весна? Ага - и год назад тоже уверяли... а вот...". Вечерами тонкий лёд хрустит под толстыми подошвами "докторских мартенов". Словно идёшь по банкетному залу вчерашней свадьбы. Только и остаётся - шептать восхищённо: мазлтов! мазлтов!
И с каждым годом всё больше вот этого, нездешнего. Звёздное вещество осушенных вен стынет венком на косом столбике. И с каждым годом - всё ближе, всё чаще, всё лучше...
Но и достигнув совершенства, и тогда насыплю тебе за ворот синих стружек с вечернего неба. Ты спросишь: "Кто здесь?". То я, восемнадцатилапый.
Даже не сомневайся.
Мазлтов!
© Copyright: Андрей Тюков, 2012
Свидетельство о публикации №112031108406
Свидетельство о публикации №112031108406
Рецензии