Между пальцев тихо струится песок,
Память давит, выделяя души моей сок,
Время беспощадно, словно выстрел в висок,
Оставляя не все, а всего лишь кусок..
И с неба сыплется засухи дождь,
Покрывая собою моря и озера,
Но также сладостна губ твоих ложь,
Что рождает безнадежности зёрна..
И падает вниз последняя гордость -
Оплот, что ломали мы вместе годами,
Позволив себе легкую вольность,
Я застрял между бездной и небесами..
И потерял себя в отражении звезд,
Глазами ища позабытое "я",
Но как всегда - катастрофически пуст,
Быть может сошел я с ума?
Быть может сошел я с ума?
© Copyright: Вячеслав Евсеев, 2012
Свидетельство о публикации №112031107990
Свидетельство о публикации №112031107990
Рецензии