Дремлющая листва, лютики на лугу.
Берега полоса, согнутая в дугу.
Странно узнать себя, в парке кормящим белок,
замершим на бегу –
словно на берегу
зыбко, как моряку, списанному на берег.
Гревшиеся костром,
падавшие в Мальстрём -
время вернуться в дом – в Гавре или Джакарте.
Знали орудий гром,
пили яванский ром -
время оставить шифр на самодельной карте.
Все, чем дышал пока,
минется, но запомнится.
Всем, что тебя влекло, хмелем надежд питало,
пусть - за строкой строка –
жизнь до конца заполнится,
как судовой журнал старого капитана.
Палуба быта, выдраенная дочиста.
Свежий воротничок. Выверенное слово.
Горький одеколон строгого одиночества.
Книга, табак и чай.
И полглотка спиртного.
На берегу
© Copyright: Игорь Чурдалёв, 2012
Свидетельство о публикации №112031105703
Свидетельство о публикации №112031105703
Рецензии
Очень понравилось! Такое строгое, но прозрачное, звонкое! Правда, холодное! В общем, как бокал изо льда - пока не трогаешь руками, он не начнёт таять...
Элина Ецкало 27.03.2012 09:21 • Заявить о нарушении
Элина Ецкало 27.03.2012 09:21 • Заявить о нарушении
Зато, если тронешь - тает прямо на глазах.
Сейчас тот самый случай, так что спасибо за тепло, Элина.
Игорь Чурдалёв 27.03.2012 12:16 Заявить о нарушении
Сейчас тот самый случай, так что спасибо за тепло, Элина.
Игорь Чурдалёв 27.03.2012 12:16 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.