Закатом снег небрежно позолочен,
Сгущает вечер холодность теней.
И на душе становится темней,
Когда темнеет день, опять просрочен.
Я в духоте, протопленной камином,
И в сумраке закрытых плотно штор
Все прячусь от людей как будто вор,
Без вас, мой друг, один в уюте мнимом.
Покой мой словно первый лед непрочен
И плавится в дрожании свечей.
А я бессчетном множестве ночей
Без вас уныньем болен и порочен.
А люди вновь и вновь стучатся в двери
И без конца метут словесный сор.
Их лесть и беспокойство - ложь и вздор,
Но я ни им ни в них теперь не верю.
Ночь, кажется, становится короче,
Хоть крепок на окне зимы узор.
Нет времени на долгий разговор,
Дрожит перо и бег его неточен.
Слуга, привычно чем-то озабочен,
Все молвит "писем нет", как приговор.
Прошу, пишите чаще, монсеньор.
По вам по одному скучаю очень.
Письмо старому другу
© Copyright: Ахтха, 2012
Свидетельство о публикации №112031105480
Свидетельство о публикации №112031105480
Рецензии