Дорога жизни

Около двух недель назад я ехал по трассе из одного города в другой. В окне машины мелькали деревья, кустарники, поля с пшеницей и мелкие деревушки. Я с интересом рассматривал каждую деталь.

Но кое-что заставляло перестать радоваться пейзажу. Это были… памятники вдоль дороги. С выцветшими, заляпанными грязью искусственными венками.

… Дорога жизни. Любой. И моей тоже. На скольких поворотах или, казалось бы, ровных и безопасных её участках мы теряли близких, друзей, знакомых? Сколько раз мы торопливо ставили памятники, вешали на них венки и неслись дальше, будто всадники на обезумевших или взбесившихся лошадях!

Сколько раз мы этих памятников не замечали… И только потом, спросив у кого-то: "А как себя чувствует твоя мама?" или "Что там с отцом?" - мы слышим щелчок осечки и скрежещущую тишину. А потом, чуть вернувшись по своей дороге назад, видим: вот. Он. Или она. И уже не поздоровается, не улыбнётся, не похлопает по плечу…

Ну а что ты? Что же? Почему даже не заплакал? Разучился? Разучился. Скачка никогда и никому не позволяла развернуть коня и вернуться – помочь упавшему сопернику. "Сопернику"… Это уже после понимаешь, что и не соперник вовсе, а просто человек, бывший рядом. Но тебе все, кто стоит на ногах, кажутся соперниками. Дурак! Так и не научился оглядываться! Скачи дальше! И дай, Бог, чтобы когда-то твой памятник не забрызгала грязь с копыт чьего-нибудь коня.

Дорога жизни… На памятниках вдоль неё не принято зажигать лампад - они не горят и полуминуты…


Рецензии