***

Есть то, о чем всегда молчу,
О чем боюсь сказать, чего боюсь услышать.
Я человек. И так же как и все живу.
Есть люди те, которых ненавижу.
Есть время у меня - не время сна,
А время, где я в думы погружаюсь,
Когда ко мне является Она,
И я Её словам повелеваюсь.
Она приходит тихо, неспеша...
Совсем не слышно ни шагов, ни звуков..
Её приход внимает лишь душа,
И  слушают её ослабленные руки.
Когда ложатся как январский снег
Одна к другой, как родственные, строчки,
И слажен их чуть косоватый бег,
Пока бегут они дивизией до точки.
И чем бумага - лучше нету друга.
Все терпит белый лист, хранит всю боль.
Ложатся строчки, словно синяя дорога,
Им выхода с бумаги нет нисколь.
Меня спасает лист довольно часто:
Когда нет выхода горячим, злым слезам,
Когда от чувств спастись не можешь сам,
Стирает мысли в голове он словно ластик.
Он собирает то, чего нельзя
Ни показать, ни высказать, ни вспомнить...
Ложатся строчки, линией скользя,
Вся слабость, боль, которых переполнить...
Я напишу и пальцем прослежу
По каждой букве в этой веренице
И с легкостью сомкну свои ресницы,
Я все забуду, переворошу.
Мне станет легче, я забуду слбость,
Закрою вновь начатую тетрадь,
И вспомню этой жизни мятной сладость...
Я буду жить, любить, мечтать, писать...