Всё...

Всё, что может длиться долго,
То кончается так скоро
Вдруг сломавшейся иголкой.
Станет пылью словно город,

Живший вот ещё недавно,
А теперь пустой, забытый...
Он не верил, я подавно.
За мечты мы с жизнью квиты.
         


Рецензии