Чернота

Весна и слякоть за окном.
Да ночь, скребется ветром.
Такой пустой, родимый дом,
Да страх колючей сетью.

Холодный чай и горечь злая,
От дыма терпких сигарет.
Трясет. Возможно, что от чая.
А может статься, что и нет.

Сижу и думаю о вечном,
Не о проблемах. Не до них.
О той злопамятной картечи,
Что не убила нас двоих.

Меня оставила зачем-то,
А может быть сразила. Да.
Но до последнего момента.
Сие никак не разгадать.

Вот я и думаю, к чему бы,
К чему сижу теперь один?
Кусаю высохшие губы,
Везде дурак. Куда ни кинь.

Найди, забудь и потеряйся,
Среди красивой, сладкой лжи.
Но вот искусанные пальцы
Опять строчАт. В ночной тиши.

И вроде строки все похожи,
И на один позорный лад.
И вроде:"Сколько можно, Боже?"
Но ищет фото мутный взгляд.

Лицо. Обычное. Без шика.
Фигура. Точно не модель.
А глотка, сдавленная хрипом...
Измята, порвана постель.

Проклятье. Счастье. Что же это?
Я не способен так любить.
Сижу с зажженной сигаретой,
Хоть не хочу уже курить.

Пора забыть, отвлечься. Бросить.
Или хоть что-то предпринять.
Я не из тех, кто что-то просит,
Как не из тех, кто может взять.

Плевать. Пишу пока есть силы.
Пока хоть что-то есть писать.
Нескладно. Плохо. Некрасиво.
Кому-то должен рассказать.

Поэт. Романтик. И мечтатель.
Я молод. Беден. Одинок.
Дрожу от холода в кровати,
Отдав последнее для строк.

И предложить могу лишь это.
А больше нету ни гроша.
Но было время - каждой клеткой,
Ее парфюмом я дышал.

Лежал и думал - все имею.
Но в одночасье потерял.
Уж год разбитого не склею,
Наверно плохо я держал.

Дурак? Возможно все вы правы.
Но только мне плевать на вас.
От ваших слов, таких слащавых,
Лишь тошнота стоит сейчас.

Хочу немедленно. Все сразу.
Но остаюся лишь с "Хочу!".
Морально слаб и безобразен.
И подвиг мне не по плечу.

Я тешусь только, что однажды...
Но ведь могу и опоздать...
Крестина. Встретимся ли дважды?
Ах, если б знать... Ах, если б знать...