Вот гитара, вот погост,
Вот твой крест, твоя стезя…
Эх, как горько, что твой голос
В эту жизнь вернуть нельзя.
Вот Марина, вот Таганка,
Вот цветы у ног твоих…
Даже старая ладанка
Догорает за двоих.
Вот квартира в шторах темных,
Вот портрет, вот стол с бюро.
Только песен, жизнью полных,
Не родит твоё перо…
***
С кочек в ямы, через тальник,
Одиноко крест неся,
Пробирался вечный странник,
На краю беды скользя.
Не прося спасенья свыше,
Молча голову склонив,
Он слагал четверостишья
И хрипел их наразрыв.
Нот разорванные клочья
Пред собой нес пилигрим.
И в финале многоточье
Он успел поставить им.
***
Как в тех стихах про пистолет
И про твои 17 лет –
Лишь только цифры поменять,
И будем праздновать опять.
Уже вот семьдесят один
Стоит в дверях, как господин.
Все гости есть, а ты опять
Себе позволил опоздать…
И снова Высоцкому...
© Copyright: Ирина Шатохина Гресь, 2012
Свидетельство о публикации №112031009739
Свидетельство о публикации №112031009739
Рецензии