Драко Малфою

он остался в этой жизни незаконченным наброском,
тенью, скользящей по миру таких, как и он, теней.
он, казалось, навечно остался пугливым подростком
с глазами цвета сотен миллионов северных морей.

дамы обожали его точёный, изящный профиль,
как бы состоящий из отдельных чётких линий,
привычку по утрам пить холодный без сахара кофе
из китайской фарфоровой чашки оттенка лилий,

манеру прятать бледные ладони в перчатках
от зимнего ветра, мороза и чьей-то чужой руки,
плюс ко всему маниакальное почтение порядков,
традиций, подобных ровной кардиограмме строки.

его волосы посветлели до цвета морской пены,
слившись с кожей аристократично-бледной,
на запястьях паутинками переплетались вены....
верно, его юность всё же не ушла бесследно.

он словно полинял, как очень старая рубашка,
как будто выцвел - не от солнца, от тоски.
из ломких пальцев часто выпадала чашка,
он склеивал осколки, загоняя их в тиски.

он сжимал меж ладоней не дошедшие письма,
пропускал через пальцы уходящее время.
воплощеньем останков своего магнетизма,
битым магнитом живёт, ни единой душе не веря.

он сам - разбитая чашка под предлогом "на счастье",
он загнан в тиски, как дичь, как тот самый осколок,
он копит волю к жизни пульсом в районе запястья,
он бросил все силы на поиск забытых иголок.

он - набросок карандашом, заброшенный в угол,
обломок от спички, что больше не подожжёт...
он подражанье театральным тряпичным куклам,
а причину тому до сих пор не поймёт.