Туча круче неба-хлеба,
Падок, гадок дохлый враг.
Дурно пахнет, скудно веет,
Гнет к низине и в овраг.
Вы видели бледного преступника?
Его ребер худоба печалила всегда.
Он плут, ждет звуки арф,
Под них плясать - его мечта.
Его удел - плясать всех выше,
Трубить в сердца, как изрыгать.
О, канатный плясун!
Кто лучше тебя смеет
Так по душам танцевать?
Твое спотыкание - одно притворство,
Но кто поверит твоим ходулям?
Пожалуй только кошки-дуры,
За это тебя в круг согнули.
Теперь хромой уродец,
Наперекор всему,
Танцуй, что есть мочи,
Танцуй трагедию!
19 августа 1997г
Танцор
© Copyright: Катерина Магна Балашова, 2012
Свидетельство о публикации №112031008225
Свидетельство о публикации №112031008225
Рецензии