Одиночество.
Это твой почерк, я знаю.
Я давно уже не мечтаю
проводить тебя за порог.
Ты баюкаешь колыбельными,
ты капаешь акварельными
на мой недосказанный судьбой монолог.
Одиночество.
Сколько уж мы с тобою под руку?
А вернее - ты по мою руку и по краю моей судьбы?
И не тенью, а больше - светом из тьмы.
И прошу тебя, не уходи.
Мне отчаянно так нравятся
эти замёрзшие пальцы
и тоска на зелёных ступеньках весны.
Не хватает твоей тишины...
Твоей гордости
и моей непокорности,
но ты со мной до конца.
Я-то знаю, чья я сестра...
Одиночество.
Так ли он одинок, что тебя со мной делит?
Смотрит и видит твои акварели?
И пытается сделать прыжок.
Но моя бездна - твой потолок.
Ты в крови моей,
ты бинты моих ран незримых.
И ты моя же боль.
А он кто?
И почему он делит меня с тобой?
14 декабря, 2011
час ночи
А
© Copyright: Виктория Викторовна Фролова, 2012
Свидетельство о публикации №112031007189
Свидетельство о публикации №112031007189
Рецензии