Ночь скатилась на стол

Ночь скатилась на стол, да в салатнице – ворох печали…
Слезы катятся с глаз, зубы стиснуты, ноздри сопят…
Мне всю жизнь рвали грудь, так, что раны просветами стали,
Мои жилы от боли так просят вина, аж вопят.

Мне сегодня не так, как то было вчера, и, наверно,
Не поможет ни водка и ни обжигающий спирт.
Я спускаюсь в шеол. Видно это, друг,  закономерно.
Мне погибель возложит на голову ласково мирт.

Здесь излишни слова, порицательные восклицанья.
Если выберу путь, мне не смогут его изменить.
Жаль,  что поиском было, по большему счету, блужданье.
По обычаю руки нам всем тут придется сложить.

Не смогу слишком долго я быть по законам планеты.
Разве вам не казалось, что мой поворот будет крут?
Хороша теплота – еще лучше Христовы заветы.
Но меня не изменят ни пряник уже и ни кнут.

Голова уж устала от мыслей. А много ль ей надо?
Слезы катятся с глаз, зубы стиснуты, ноздри сопят…
Я родился – и в этом вот вся и досада.
Мои жилы от боли так просят вина, аж вопят.