Гимнастика букв. Опыты графской мании

. . . . . . . . . . . . . . . . . . Вместо эпиграфа – стихотворение Татьяны Пешковой
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . http://www.stihi.ru/avtor/damil

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .Писание стишков … http://www.stihi.ru/2012/02/25/11356

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . "Сдаться мне
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  или борьбою разжечь внезапное пламя?"
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . . . . Овидий

. . . . . . . . . . . . . . . . . ....писание стишков - шитьё рубах
. . . . . . . . . . . . . . . . . . смирительных, и много реже - красных...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . но рифмою поправ бумажный прах,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . я знаю, что игра в слова напрасна...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . стучит в башке давно пропащий пан...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . полынью на губах - пустые слоги...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . ты думаешь, что строчка - дельтаплан?..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . губу скатай...неструганные дроги...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . и столько там больнючих, злых заноз!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . оно мне надо?...вспомни на минутку...

. . . . . . . . . . . . . . . . . ....писать стишки - немыслимо всерьёз,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . ну...это...как...представь: родиться - в шутку...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .(Татьяна Пешкова)


1.

Разминка слов

Сотворенье слов –
Откровенье бед.
Вылетает зло
Бесам на обед.

Говоришь, то мёд,
Что качаешь сны.
Знаешь, то помёт
От ворон весны.

От ворот дворов
В отвороты рва
Орами воров
Вырваны слова.

Вывертами рвот
Выдворен туман.
Закрываю рот,
Я сошёл с ума.

Эта дребедень
Потревожит мир?
Это старый день
Хлопает дверьми.

Хлюпает слезой
В хлопанье ресниц.
Это просто зов
К перепеву птиц.


2.

Я

Перелистан перехлёстом,
Перепрыгнул зимы, вёрсты,
Намозолил губы, дёсны,
Заглотнул всех вёсен блёсны,
Проорал охрипшим клёстом,
Джонатаном взмыл над плёсом.
Рухнул, канул, стал обтёсан.
Выбрит, вылощен, причёсан.
Ах, утёрся! Ах, утёсы!

Перемазан красной глиной,
На кону с конём пугливым,
Седокудрым, седогривым
Седоком сижу игриво.
Путь лежит плацебосплинный,
Церебрально-водко-винный,
Не целебный и не длинный.
В головном мозгу и спИнном
Спьяну бьюсь ИЯ ослиным.


3.

Минздрав предупреждает …

Босые снобы в Боснии беснуются,
Гарцуют герцогами по Герцеговине,
И не вина, а быт младенцев улицы:
Сосать вино по трубам пуповины.

Растить табак курильщикам для мудрости,
Катать его в цилиндры папиросы.
Затянешься дымком для пущей храбрости –
Плывёт сознание, какие тут вопросы.

Иосиф Сталин трубочку обласкивал,
Посасывал Герцеговину Флор,
Затяжками он душу выполаскивал,
Сливая убиенных в дымный флёр.

Прислужники, куря, лупили в пахи нам,
Не увернулись лица из папах.
По дырке в череп - и дымком над плахами
С тех пор клубится незабытый страх.

Жирует время на пробитых черепах,
Журчат парады по брусчатке черепах.


4.

Математика – язык Вселенной

Всю поэзию с размаху
Разложу в ряды Фурье.
Между богом и комахой
Всяк любой поэт – курьер.

Параноидальный синус
По гиперболе солью.
Друг на друга множа минус,
Получаю жирный плюс.

В параллель иду с идальго.
Чем не Росинант мой конь?
Мозоли присыплю тальком
И по матрицам – огонь.

Интеграл кручу спиралью,
Вот и есть скрипичный ключ.
Полином устроил ралли,
Модуль ветра не колюч.

Степень давит на педали,
На исходе весь бензин.
Мы с приятелем поддали.
Зин! Не сходишь в магазин?


5.

Ай да ну да ну да ну ты,
В растопырке пальцы гнуты.
Гроблю, граблю, огребаю,
Щастье жру и ржу бабаем.
Раж, кураж и абордаж
Мне нужны для жадных краж.
Пялюсь рожею на грош,
Где в полях жирует рожь.
Не в бреду бреду небритым
в броско бреющий бросок.
Прогреваюсь виски бриттным.
Новый русский я боссок.


6.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  . «Там, где жили свиристели,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .     Где качались тихо ели,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .     Пролетели, улетели
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .     Стаи лёгких времирей…»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .     Велемир Хлебников. 1908.

   Я сегодня нетверёзый,
   Не до рос мне и берёзы.
   Не дорос до рос лугов,
   Недорощенный Болгов.
   Недоросль, короче, я.
   Выпью воду из ручья.
   Выпи стон стоит в ушах,
   Выльюсь тоннами в ушат.
   Давит лоб болиголов,
   Давней птицей стылых слов.
   Стынут пальцы на ногах,
   Стиснутые в сапогах.
   Просом я пророс в мозгу.
   Просто жить так не могу.
   Стать проходит просто так.
   Сталью бьёт тик-так, тик-так
   Стая лёгких времирей…
   Старой плёткой примире...


7.

Я есть не случайный гость на её пирах

Я есть не случайный прохвост на её пирах,
Прошедший суды и не ждущий любви и славы,
Хватающий всё для стихийных утех пират.
В неё захожу и ныряю дельфином в лаву.

Я просто в неё захожу что-нибудь попить.
Когда нет посуды, то пью из её ладоней.
Настойку отравы глотаю, как злой пиит,
Тогда и резвятся слова на листе, что кони.

Небрежно роняю её плашмя на кровать,
Чтоб стоны унять затыкаю дырку на роже
Лампадами мощностью в тысячу мегаватт.
Огнём освещаю нутро. Прогреваю тоже.

Она всё пыталась упорно выгнать меня,
Которому, в общем-то, стала совсем ненужной,
Но эта попытка слабела день ото дня.
Тогда она гордо захлопнула дверь снаружи.

Такое случается с нами не в первый раз.
Проклятье её поселилось болячкой в теле,
Но я и без Музы плеваться стихом горазд.
Ну что, мне скажите, есть сложного в этом деле?

Тем более конь есть, Пегас, седлай и залазь,
Его номерочек мобилы во сне нарыл я.
Звоню. Прибегает. Сажусь я – и мордой в грязь:
Из крупа росли его в роскоши чудо крылья.


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
2010. 2011. 2012.