Он - открытая голова

Он - открытая голова,
как капустный вилок из кож.
Он уверен, что эта трава
Не заслуживает ваших подошв.
Он живет на семи ветрах,
Освещаемый тысячью звезд,
Собирая соцветия трав,
Бесконечно прощая всем всё.

Где твой дом, наш последний герой?
На каких заповедных камнях?
Чем ты дышишь, последний незлой,
С отражением звезд в зрачках?

Мы деревья превращаем в заборы,
Мы траву превращаем в асфальт.
Не прощаем обидные взоры,
Все хотят, но не каждому хватит.

Где ты ходишь, Великий Слепой?
Для чего усыпляешь наш страх?
Чем ты дышишь, последний незлой,
С мертвой бабочкой в волосах?

Он - священная тишина,
Перевитая пением птиц.
Его взгляд - отражение окна,
Умещающего тысячи лиц.
Возвращайся, последний герой!
Ты нам нужен в своей тишине.
Кем ты станешь, когда за тобой
Встанем мы на последней войне?!
Пусть твоя золотая трава
Не заслуживает наших следов.
Все готовы, я тоже готов,
Быть травой на твоей стороне.