Солдатский турнир

Сидишь в окопе, боя ждёшь,
Сухарь жуешь без вкуса,
И, чтоб забыться, трёп ведёшь
С напарником безусым:
«Графиня в письмах вести шлёт:
Виконт, мол, водки много пьёт —
Бездельник и повеса...
А вы, маркиз, такой сачок! —
Не свеж у вас воротничок!
Что скажет баронесса?»

Нас только двое на земле,
Я и напарник, Петя.
Клубится дым, и в этой мгле
Нас только два на свете.
От обгорелых дальних хат
Они пойдут в атаку...
В окоп залезет наш комбат,
Настроенный па драку,
И скажет, флягу пригубя,
Свое крутое слово:
Четыре танка — на тебя,
А два — на молодого.

«Вот так, сеньоры...
                Всё! Молчу...»
Похлопал Петю по плечу,
Пристроил «козью ножку».
«Не дрейфь, маркиз, все славно...
Сэр!
Патрон дошлите в ПТР
И помолчим немножко»...

Земля пустынна...
              Только дым
Ползет по всей планете.
Дано на свете нам двоим
Остаться: мне и Пете...
 
Пройдя тяжелые бои,
«Без титулов, в солдатах»,
Ты знаешь: все они твои,
Твои все шесть, проклятых!
«Маркиз, поздравьте — вон пылят!
С визитом мистер-немец.
Что ж, как в деревне говорят:
 «Ars longa vita brevis»!

В другие, мирные года,
О нас не пойте, господа,
Трагических куплетов...

«Маркиз! Начнемте, так их мать,
По этим «лыцарям» стрелять
Из наших арбалетов...»