В Миланском кафе

Под тропической пальмой в миланском кафе
Три артиста в углу затемнённом сидят,
Три фужера с вином да графин на столе,
Да сигары в коробке пред ними лежат.

- Что молчите, полковник? за этим столом
Чай не думали вы дни окончить свои?
Ну, так что ж? пошутили и будет на том,
Там чужая Москва – нет уж нашей Москвы.

       Где же наши друзья и дома в тополях
       Никогда мы не встретимся с ними…
       Не простят нам залитые кровью поля –
       Мы чужие навек для России!


- Не тревожь сердца ран, не буди мою боль.
Пора маску сорвать, о насмешливый князь!
Так же нищ ты, как я, и от шуток уволь,
И ведь ты не мечтал угодить в эту грязь.

Ты мечтал о балах – вот и твой приш1л час
Каждый вечер теперь ты поёшь на балах.
На! для смелости выпей, надменный наш князь:
Ты был храбрым всегда… да и то на словах.



- Хватит ссор, господа! Мы не те, кто кем был.
Мы артисты и всё. Мы ушли в небыльё.
Каждый всё, что любил, на полях погубил.
Каждый что-то в России оставил своё.

Князь! Полковник! наш выход! Вперёд, господа!
Об отчизне далёкой ждёт песню народ –
Третий поднял фужер, опрокинул до дна,
И на сцену идёт, и гитару берёт.

       Где же наши друзья и дома в тополях
       Никогда мы не встретимся с ними…
       Не простят нам залитые кровью поля –
       Мы чужие навек для России!