Женщин помнить нельзя...

Это память моя, словно книга без слов.
Ну, зачем всё хранит в переплётах из кожи?
Эту - чашу, а в ней поместиться не может
золотое вино
или - просто любовь...
   В изумлённых глазах - мимолётная тень,
словно розы с шипами - на белой постели.
Это жар с покрывалом из белой метели.
Это ночь, а за ней - самый солнечный день.
Это - письма горстями к растопке камина,
взрыв огня. Но его до конца не залить...
Иглы прямо под сердце, их некому вынуть.
Яркий луч, и к разрыву хрустальная нить.
   Женщин помнить нельзя, а забыть невозможно -
Кто там встал у окна с тихим словом - "Постой"?
Как скользила ладонь вниз по бархатной коже
жаркой лавой вулкана. О, Господи, Боже!
   Но любимая вновь уходила водой.
Это память моя - в тихом голосе труб.
Отпусти, не держи, дай немного покоя...
   Ах, какое вино пил с малиновых губ,
ах, как волосы пахли клубникой и хвоей.
Только память...Серебряный голос реки.
Нитка жемчуга тонкая. Рвать бы, и всё же...
   Это грусть по ночам и движенье руки
вниз по бархатной коже.

10.03.2012