Из пересохшего отверстья...
Я выскребаю корки слов...
Чрез пень-колоду, околесье,
Плету венок из рифм и снов.
Пишу... а что мне ещё делать,
Когда мой мир зажат меж строк?
Я в нём живу, как птица в клетке,
Поэзия-мой птицелов!
Пусть, безыскусна моя лира,
Хромает рифма, в мыслях-дец...
Буду стекать ручьём в стихиру,
Пока не высохну вконец!
Свидетельство о публикации №112030907957