Десять букв

Самовлюблённый, грязный, громкий, грубый,
С глубокими от теплоты глазами.
Приводит его голос сердце в ступор,
И душу наполняет он слезами.

Безумно нужен, и до отвращенья
Противен, как пожухшая трава.
И я не в первый раз прошу прощенья
За все свои поступки и слова.

Но вновь пишу, опять пишу признанье.
Я просто не могу не написать!
Ведь самое большое наказанье -
Всё время чувствуя, ни разу не сказать.

Я не пишу слова любви простые -
Ты эти десять букв прекрасно знаешь сам,
И понимаешь — даже если я с другими,
Не стоит верить в этом случае глазам.

Да, я верна тебе, как ни было бы глупо!
А может, просто потому что никого
Нет среди тех, кто рядом, кто сумел бы ступор
Изгнать из раненого сердца моего?

Иль оттого, что никого иного
Не хочет признавать моя душа?
Иль оттого, что чувства неземного
Необходимо ей затем, чтобы дышать?

Я, чёрт возьми, писать так не хотела!
Но это чувство изнутри грызёт.
Хотя и знаю, что пустое дело,
Кому пишу — меня тот не поймёт...