Стихоплётам посвящается

Совсем не знаю, почему,
Привык жонглировать словами,
Я мысль выражу свою
Скорей не прозой, а стихами.

По мне — совсем не мудрено
Словами рифму обозначить.
Вот, говорят, не всем дано…
А, коль дано? Что это значит?

Что должен я писать… писать…
О том, что мило и немило?
Что я могу другим сказать,
Чтобы потом не стыдно было?

Писать о падших — не Гюго,
О чувствах — вроде, не Есенин.
Я не Асадов, не Барто…
Так, «стихоплёт обыкновенный».

Не надо критики, друзья,
Я знаю, кто из них прозаик.
Моё услужливое «Я»
Шепнуло: «Сказочку про заек

Черкни, коль не о чем писать.
Ведь ты же Сказочник, как Пушкин!»
Но мне ли этого не знать:
Как ни пиши, он, всё же, лучший!

Хотел про скунса написать —
Воняет круче, чем мужчина.
Но вряд ли стоит начинать:
Я - не Крылов, вот в чём причина.

Мозги кипят, зудит рука…
Но что писать, не понимаю.
Вот, поумнею… А пока
Пусть пишут те, кто это знает!