Эти пыльные дни

Эти пыльные дни - из крайности в крайность.
Я смеюсь навзрыд и плачу невпопад.
Говори, ну, смелее - это была всего лишь случайность.
А под "это" каждый смысл внесёт сам.
Знаешь... признАюсь - снитесь, едва закрываю...
Просыпаюсь от бешеных ударов в груди...
То ли эти ночи... то ли эти дни меня убивают...
То ли я/ то ли ты.
Чувствую - твоих губ поцелуи на теле...
Рук твоих нежность... И болят синяки.
Сможешь ответить - сколько прошло времени?
Разве не вчера ты дарил мне цветы?
Наши улыбки... Я осталась вся там... на качелях...
На лавочке у фонтана тебя с мороженым жду...
Закрываю дверь и дышу тобой с подушки в нашей, да, нашей постели...
Боже, я люблю...
Наплевать на слова, к чёрту гордость. и даже смелость.
Это Сегодня на повторе, пока мы не поймём.
Ты носишь в груди своей моё хрупкое сердце...
В общем, хороните меня живьём.
Чувствуешь, мне бы легче задохнуться...
Чем задыхаться, задыхаться, задыхаться... и - раз - вдыхать резкую боль.
Да, я знаю, сейчас это больше похоже на душевную проституцию.
Похуй. Прости, я хотела сказать - всё равно.
То ли плохо совсем, то ли всё-таки терпимо.
Просто смеюсь навзрыд и плачу невпопад.
Детство - это неизлечимо...
Помнишь, наш [твой и мой] первый смущённый и счастливый взгляд?...

22 с чем-то
Вторник. 3 августа. 2010.

P.S.: Спокойной ночи, Вова.