Мой духовник спасается в скиту.
А я иду по тоненькому льду,
и чувствую, как трескается он…
а там - обрыв - и оборвётся сон.
То лёд трещит – иль это я - по швам –
дивясь – всё возрастающим словам –
что всеял в сердце Сеятель Господь?
Дух бодрствует, но немощствует плоть.
О, ветхий мой , телесно-тесный скит!
Тебе немало скорби предстоит.
О, бедное, души моей зерно!
До гроба ты на скит обречено.
скит
© Copyright: Ольга Шилова, 2012
Свидетельство о публикации №112030904681
Свидетельство о публикации №112030904681
Рецензии