Бокал, вино, опять вино...

«Бокал, вино. Опять вино.
Нет перемен, а мне их надо?
Я понял рано: все не то.
Теперь вино моя услада».

Так молвил он, и снова пил:
«Года идут, а все как прежде.
Я слишком преданно служил
Отчизне, вере и надежде.

Я, как и все, мечтал и ждал.
И я писал,  - ничем не хуже.
Я музу внес на пьедестал.
Тогда я был кому-то нужен.

Тогда все было, лишь тогда.
Но не солгу, -  то было время…» -
Он  молча сжал бокал вина –
«Такое выпало мне бремя.

А ты пиши. Красивый слог.
Есть что-то в нем, что сердцу надо.
Я слишком рано занемог.
Исчезла пылкость, но прохлада

Теперь в душе моей король.
И, что обидно, я смирился.
В театре жизни дали роль,
И я с ней явно не ужился.

Я не поэт, хотел им стать.
Лишь только им, ни кем-то либо.
Теперь пытаюсь заливать
Вином порезы и ушибы

Души своей. Пока никак.
Нет результата в излеченьи …
Ты напиши, ну просто так,
И обо мне стихотворенье».

И он ушел, исчез из глаз.
Быть может снова за лекарством.
Поведав этот мне рассказ,
Мириться со своим мытарством.

Прошел тот день. Казалось, что
Пора забыть хмельные речи.
К тому же, память – решето.
Не помню, день был или вечер.

Но есть одно: я вижу в снах
Бокал, вино, себя – досада!
Где я хмельной кричу в сердцах:
«Мне больше ничего не надо!»