Новый Вавилон

1.

Взломаем структуры и стили. Пусть с севера к югу встекут!
Мы знаний таких нарастили, что нам – что «чудесно!», что «гуд!».

По-аглицки нас научили. Америкэн нам по зубам.
Франсэ, джапан, дойче и шина с пещерным в ряду «бабу-нам!».

И наш не забыли. Далёкий. Он – марка и он – архетип.
Им предок владел светлоокий. Жаль, смысл его Слова погиб.

2.

Вскромсаем Язык, словоблуды! Ведь красного ради словца
мы мать и отца позабудем! А РЖАКА* – добыча ловца.
Растопчем цветущие души –  и бросим созвездьям своим.
Не будет ни хуже, ни лучше. И что нам души нашей грим!

3.

ЯзЫки не зря разделёны. Сольются в единый – и ша.
Под солнца грозящей короной мы не сотворим ни шиша.

Понятья приходят оттуда, где смешана речь с молоком,
где грудь материнская – чудо. Где Слово слилось с Языком.

И каждое Слово – реально. Свободно. Прекрасно до слёз.
Не грех ли поганый и свальный – пустить свой Язык под откос?!

4.

Все соки земельные – разны. И птицы звучат вразнобой.
Но молят о помощи язвы, когда разгорается бой
за рейтинг и приоритеты. Но можно друг друга понять
и хором сказать про планету: «Ты – самая Истая Мать.
Как радуга – речи звучанья, и звуки сливаются в гимн,
который превыше прощанья. И рознь одолеем мы с ним».


Сейчас наши речи невнятны. Такое уж время сейчас.
Не стало ни добрым, ни знатным. Но Русский не выжать из нас.

5.

А если бы представить, что бога вовсе нет,
что есть закон законный у каждой из планет.
Что всякое созданье горбатится, как вол.
Что центром Мирозданья рулит Большой футбол
над тем, что нутрянее, чего роднее нет
на каждой из различных непонятых планет.

Что человек подобен кому-то. Но кому?
Что гробен и надгробен душой и по уму.

Но каждой славной роже ценней своё родство.
Ни с чем оно не схоже. А кредо – воровство.

Когда б мы захотели сакральное сравнить…
Фрактальные метели не нам перехитрить.

Пусть наши дети будут индиго или как.
Не избежать простуды от кельвинских атак.
И Хаос, хам поддатый, всхохочет: «Бугага!»,
наставит Солнцу пятна, а месяцу – рога.

Не бросят ванги-глобы и проч-и-проч-и-проч…
сословий разных снобы гадать про день и ночь.

Но жаркие тюльпаны сквозь их прорвутся бред.
Не поздно и не рано вдруг вскинется кларнет,
заткнёт вороньи граи, обманных трубачей.
Никто пока не знает: «Откуда Я и чей?».

У Господа?.. пощады?.. Какой же веры быть!
Заплакать, словно чадо? И как его любить,
когда он мир оставил, пообещав: «Приду!»,
где бьёмся мы без правил в несчитанном году.

6.

О, руки загребущи и длинны
у человека, задом что разумен.
Но всё на место расставляют сны.
Морфей  же – бог.
Ему что смерд, что Трумэн.
И тот, кто вёл верблюдов через степь,
ему дороже, чем фигляр на кресле.

О, если б можно было разглядеть,
кто на Бали рванул, а кто на Пресню.
Кому гордиться детищем своим,
кому – молчать, оберегать от сглаза.

Но лицедеев круг непобедим.
И всё необходимее зараза.
И криптоалиены всё наглей
и всё смелей вонзаются в людское.

Солярис всё дряхлее и темней.
И слабнут одуванчиков настои.

Вот мегалиты с южных берегов
нацелились в порталы беспристрастно.
Они богинь отыщут и богов
и отдадут им тернии и астры.

7.

«Но в чём же смысл?» – хотя б спросили вы.
А смысла – нет. Одно лишь любопытство.
Но Человек не может без травы,
без поля, без лесов, зверья и птицы.

Он симулякров тонны нагваздал
и тысячи софистских категорий.
Но ждёт его не порт и не вокзал
для связи антиподных территорий.

Уверен он, что Слова чудо-нить – 
Эклектика…  А виршеплёты – дурни. 

Жизнь невозможно в памяти хранить.
Вот, разве, только в мемуарной урне – 
чтоб, опрокинув глыбы вечной мглы,
придти в схорон, где пепел серебрится.
Достать из драной нищенской сумы
перо с небес и превратиться в птицу.

8.

Эх, люди, кровавые, влажные, хлюпкие губки,
в гнилые трясины стремитесь – пускать пузыри!
Гламурные плечи ласкают убитые шубки.
В них стонут холёные леди с заката до самой зари.

9.

Пещерные шкуры бурчат по углам непутёво.
Впиявились клиньями в скалы. Их даже алмаз не берёт.
То скалится ревность, то самое «крепкое» слово,
то вопли признаний любимым.
Так Время течёт через рот.

10.

Ну, что вы кичитесь Гомером, Сапфо, Клеопатрой?!
Се – было! Золой из материй стекло.
Хвалитесь: «Читали!». И даже купите лопату – 
чтоб крякнуть в Паасо и гикнуть на Гизском плато.

К чему изощряться, кто миру ценней и ненужней…
Всё дело лишь в сроках, а время земное – мираж.
С ним проще в обнимку идти, кто на муки осужден
довыбрать останки из плоти гранитов и саж.

11.

Не верю я в миф Вавилона – 
но в разум и в праведный труд.
До звёзд бы достала колонна,
когда бы не пряник и кнут.
Язык Языку не помеха.
Наш двигатель вечный – Язык.
В нём каждое слово – как веха
для тех, кто работать привык.

12.

А вам, скоморохи… Кривляться вам, право, не горе.
Над вами повис, скрежеща, Золотой Вавилон.
Как много песка временного в туфтовом растворе…
Не скрепит он стены. Не выдержит подлости он.



09.03.12 г.

* РЖАКА - сайт юмористов

Иллюстрация из Интернета