Ее с цветами вовсе не встречают,
А в душу проникает звуков стон.
Москва, Москва, которую не знают,
Гитарами поет мне свой шансон.
Мельканье лиц, мелькание машин,
Мелькание огня и суета. Как зло.
Куда-то, ускользает от меня, с вершин,
До станции метро и поползло.
Метро, вдруг заглотило вновь толпу,
И вот уж, набирает сразу новых.
Толпу бросает в туже суету,
Уже обученных, для суеты готовых.
А вот другая, тихая Москва,
Здесь спешки нет и шум ее ничтожен,
На переходах, где стоит она,
Гитарный звон, на музыку положен.
Вдыхаю, я его, как аромат,
Стихийных грез с созвучием свирели,
И если даже в тексте слышу мат,
Они родней, они не опопсели.
С цветами их конечно не встречают,
А в душу проникает звуков стон.
Москва, Москва, которую не знают,
Гитарами поет мне свой шансон.
Шансон
© Copyright: Платон Крутов, 2012
Свидетельство о публикации №112030901155
Свидетельство о публикации №112030901155
Рецензии