не сегодня

тишинами меряешь расстояния между своими приступами
ноги соскальзывают с коротких выступов
 и бездна теплая и суровая сворачивается в горле клубком
если не умрешь сейчас, то потом
обязательно пожалеешь. зависая между полом и потолком
на старом дешевом галстуке в последние секунды причитая, что надо все делать самому
ты думаешь о мире, который под силу изменить одному
и о дырке вместо души, из-за которой, собственно, ничего и не получилось.
вот правда: с тобой в жизни абсолютно ничего не случилось
не грустилось, не плакалось, не любилось,
твой человек так и остался отличаться от овоща только названием
и цветом. ты думаешь о детях и больных которым хотел бы помочь,
о путешествиях. о том, что так и не назвал своим призванием
и о том, что ещё миллион придурков в мире пытаются сделать для себя последней эту ночь.

струйки холодного пота стекают по позвоночнику, оставляя почти кровавые следы,
он отвязывает галстук, наливает чай и идет готовить отчет, который надо сдать до среды.