где сосен мачты плещут на горе
ветвями по небу
я серебристую ловил форель
руками голыми.
ручей бежал, как змейка, меж камней.
и мне казалось -
она то шла сама почти ко мне -
то ускользала.
выпрыгивала искрой из воды
и тут же пряталась...
я понимал, что мне - ни победить
ни потерять ее.
я постигал немых страданий суть
и был утешен я
водя руками по ее лицу
очешуевшими
полуиссхошей старою травой
качаясь по ветру
я молодость ее унес, как вор
не слыша совести.
а что она? ей гордость нипочем,
не страшно знание,
и даже трон, что весь раззолочен
ей не достанется.
она уйдет - все так же, меж камней
мелькнув, как молния
оставив на прощанье - боль, и гнев -
недоисполненного.
а я останусь - гордый и ничей, -
глухой, как камень,
все новых рыб в несчастном том ручье
ловя руками..
форель
© Copyright: Цветочная Сова, 2012
Свидетельство о публикации №112030808761
Свидетельство о публикации №112030808761
Рецензии