Про Будду

Не знаю,зачем,почему и откуда
берётся эта весна.Иду медленно,
чтобы запомнить все события жизни.
Ты не бойся,я знаю,что делаю.
Это всё не в первой.Понедельник.
Я молюсь небесам и отвечает Будда;
я Его изучаю,всё это намеренно.
Он на ночь поёт мне новые песни
про то,какая я непонятная,смелая,
как я набираюсь терпенья,хоть и нет
похмелья.

Он поёт,я слушаю.Смотрю в небеса.
Молитвенно складываю руки.
Несмываемые чернила рисуют
на асфальте смешную историю:
всё это прямо в окно.
Он говорит,какие смотрят глаза
в Его святые глаза.Им не до скуки.
Он другую Землю в планах молюет:
эту сотрёт всю бездонным морем.
Ему,по сути,всё равно.

Всё равно существа начнут молиться
за каждый шаг,каждый лабиринт.
Будут впускать кошку:хорошая примета.
Найдут повод драться:слишком много
территории.Опять весна.Опять,опять.
Всё равно им будет мниться,
что каждый-это маг,и он один.
Объездит почти половину света,
забудет Того,Кого называл Богом,
но скажет,что Их,как минимум,пять.