Черкает ручка в полумраке,
Горит фитиль свечи.
Сидит на стуле в чёрном фраке
Поэт мелодии души.
Вот строчку первую он пишет,
Не оглашая рвёт листок.
Он недовольно ненавидит
Звучанье глупых детских строк.
Тот лепет нервный и неровный
Его выводит из себя.
И взгляд его довольно сонный,
Ведь за окном уже заря.
"Я не могу вернуть ту силу
И сей виной тому она,
Ну почему хотелось миру
Сломать меня всего сполна.
Зачем Фортуна сделав выбор
Решила вдруг со мной сыграть,
Ей захотелось с полной силой
Меня презренным показать."
Сидит поэт и что-то пишет
Кому, зачем нам не понять
Он никого уже не слышит
Себя заставив замолчать.
Влюблённый поэт
© Copyright: Скрижаль, 2012
Свидетельство о публикации №112030807909
Свидетельство о публикации №112030807909
Рецензии