Зря, зря...

Зря, зря я начала читать эти строки:
они так и режут, так и душат слезами.
Ах да, простите, очередное клише –
пусть это останется между нами.
Так много всего накопилось в душе,
столько событий там наследило,
и этот свет нелепый той самой ночью в чужом окне.
Я помню, как ты улыбался: небрежно, чуть грустно, мило.
Но не мне.

Зря, зря я стала читать их дальше:
они так и колют, так и рвутся наружу.
И да, конечно, простите опять за штамп –
я смотрю на него и становлюсь безоружна,
будто какая-то замарашка при свете ламп.
И разве это было моей мечтою заветною,
Когда я сидела, оперевшись на одну из оконных рам?
А ведь все прочили будущее долгое, чистое, светлое.
Но не нам.

Зря, зря я это всё до конца дочитала:
оно прогрызло меня до самого дна.
Теперь никаких ворованных строчек.
Быть может, я и слегка пьяна,
но это не алкоголь, уж точно.
А в клубе опять было тесно, душно и мутно.
Накурено жутко – ну как обычно. В ушах отдавался бас,
и всюду вспышки – фотографы щёлкали поминутно.
Но не нас.

8.03.12