Я смотрел в окно, в улицы полные шума.
Они, как галереи бездушных лиц.
Там нет тоски, ни радости, ни горя...
В них просто ветер от взлетевших птиц.
В них пульс орет, срывается до хрипа,
Стенограф пишет нервы на руке,
Дома, подъезды нервно дышат,
Глазами окон моргая в далеке...
Здесь нет мечты, мечтатели устали,
Амбиции записаны плакатом на стене.
За вами мысли очередью встали,
Чтоб что-то было в вашей голове.
Слетает пыль с ресниц многоэтажек,
И оседает тихо на земле...
Здесь никто никому не скажет
Что за мысли носят в голове...
Улицы
© Copyright: Иван Леккс, 2012
Свидетельство о публикации №112030810408
Свидетельство о публикации №112030810408
Рецензии