Притаилась под маленьким крылышком,
И пищит – так жалобно, звонко.
Убейте того мальчишку,
Что вел себя так безсовестно.
А сама – то, дрянь, не выходит,
Не покажет личико милое.
Вот так эта жизнь и проходит,
Дорогая моя, сизокрылая.
Вот так и приходится - биться,
наотмашь лупить в пустоту.
Креститься, еще раз креститься,
Тем самым отбросив беду…
Притаилась
© Copyright: Ил Тимофеев, 2012
Свидетельство о публикации №112030700828
Свидетельство о публикации №112030700828
Рецензии