Нам часто кажется, что все идет не так -
Не так на нас глядят, не так садится платье,
Как будто кто-то ставит нам на лбу печати:
"Продали душу за копеечный пятак".
Мы тихо молимся внимательным Богам -
Клеймим упреком не себя, а остальное:
Непережитое, забытое, пустое.
Но Боги видят все. Они не верят нам.
Мы редко видимся, скучая по глазам -
Таким доверчивым и нами так любимым,
Рукам, губам и вслух словам неповторимым,
Что льются в раны как спиртованный бальзам.
Мы мысли путаем, где нужен ясный ум -
Нам не дано сосредоточиться на счастье,
Несовершенны мы как облако в ненастье,
Слезу пролившее от серых темных дум.
Мы растекаемся дождями по траве,
И после нас не остается даже соли -
Увы, мы пресные по той же Божьей воле,
Мы недостойны вечной жизни на Земле.
Нам часто кажется...
© Copyright: Ир Моррисон, 2012
Свидетельство о публикации №112030707387
Свидетельство о публикации №112030707387
Рецензии
Понравилось)
"Несовершенны мы как облако в ненастье" - что-то в этом есть.
Александр Витальевич Наседкин 05.01.2015 14:17 • Заявить о нарушении
"Несовершенны мы как облако в ненастье" - что-то в этом есть.
Александр Витальевич Наседкин 05.01.2015 14:17 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.