С утра мороз щиплет уши,
К обеду с крыш капает капель,
У пивной, стоят пропащие души,
И ждут, когда откроется та дверь.
Давно им ничего уже не надо
От жизни этой суровой и земной,
Одна у них теперь отрада,
Хмельной души, отчаянный покой.
Всегда одеты в ношеное,
Стороною обходя людей,
Берут с земли все брошенное,
Не споря более с судьбой своей.
Да, они бичи - изгои,
Нет у них ни дома, ни семьи,
А все кругом - лишь чужое,
Но ты их Господи прости.
Мороз с утра щиплет уши,
К обеду с крыш закапает капель,
За углом лежат вином больные души,
Те, кого судьба поставила за дверь.
С утра мороз щиплет уши...
© Copyright: Александр Кирюхин-Стенинский, 2012
Свидетельство о публикации №112030706346
Свидетельство о публикации №112030706346
Рецензии