Ирония судьбы... или с добрым утром!

               
    (фельетон)

Заснул седьмого марта,
С тяжелым чувством я,
Жене своей подарок
Не смог достать друзья.
Вы думаете, я не был,
Где женщины как дома:
Я был в «Светлане» и «Подарках»,
И даже в Гастрономе.
За прилавком продавцы
Стоят, ну прямо «Феи»,
А у прилавка - видит Бог:
Последний день Помпеи.
Так ничего я не купил,
Пришлось домой идти,
Но это только присказка,
Сказка впереди…
Пришел домой чернее туч,
И даже лег без спросу:
Да потому, что не хотел,
Чтоб начались расспросы.
Глаз не сомкнуть не мог уснуть,
Ворочался в постели:
Досада, совесть со стыдом,
Все вместе меня ели.
А чуть уснул кошмары вновь,
Как будто вороньё,
Себе шептал: «Гони ты их,
Ведь это сон, враньё»!...
И снится мне, что от толчка,
Проснулся утром я,
А у постели босиком
Жена стоит моя:
«Ты что разлёгся, шесть утра;
Вскочил бы уж давно.
А я в свой праздник полежу,
Потом схожу в кино».
А про подарок я молчу;
Сознаюсь, если спросит,
А завтрак, что мне, я сварю,
Сготовлю, если просит.
Раскочегарил я плиту,
Ну, ту, что топят газом,
Почистил лук, свеклу, морковь,
И вывалил всё разом.
Затем достал сковороду,
Нарезал туда сала,
Люблю такую я еду,
Чтоб шкварочка плясала.
Я рассыпался у плиты,
Летал как балерина,
Но отвернулся чуть, и вот
Открылась мне картина:
В кастрюле выгорело дно,
На кухне пахнет чадом,
Я заметался, боже мой
Окно открыть бы надо.
А на плите сковорода
Шипела как змея,
И черным ядом исходя,
Ужалила меня.
Я закричал так жалобно,
Проснулся весь в поту;
Себя ощупал, цел ли я,
Кляня сковороду.
Глаза отрыл, зажмурился,-
Ко мне жена идёт:
«Вставай скорей мой муженёк,
Давно уж завтрак ждет»!