Он сушит крылья, мятый и ничей,
Поглаживая желтые тычинки,
Едва-едва пробившись из личинки, -
Отрада для бесчувственных очей.
Мой мотылек! Скорее зачерпни
июль свои крылом — у эволюций
одна лишь цель — полет. И твой Конфуций
лишь для того прикрыл глаза в тени.
Стремись наверх — все выше — прочь — наружу!
Есть явь. Есть сон. Есть между ними грань.
Познай ее — и крылья не изрань.
Презри ее. И тех несчастных мушек,
что бьются в обе стороны стекла -
Не преумножь печального числа.
мотылек
© Copyright: Алгебра, 2012
Свидетельство о публикации №112030710651
Свидетельство о публикации №112030710651
Рецензии