А у меня

А у меня за сердцем пара таких могил,
В которые я, по привычке и неосторожности
Всё падал, потом вылазил. И выходил
cухим из воды, но пустым до невозможности.
А у меня из вены тянется проводок,
Который небрежно касались шальные руки.
А я стоял и смотрел. И до нитки мок
От собственных слез. Наблюдал, как стихали стуки.
А у меня, ты знаешь, веры и на двоих.
И да, болевой порог, безусловно, разный.
Ты уходишь в себя. А я сочиняю стих.
Но все твои боли, увы, оказались заразны.
А я, ты знаешь, болел, терялся, и гнал всю спесь,
Терял остановки, и спать по ночам не мог.
Тебе улыбался «Держись, родная. приму как есть»
А сам, закрывая дверь, возводил курок.
А я, просыпаясь, нарадоваться не могу,
Что больше не ставлю ставок, бросая монету.
Что я научился беречь, как тебя берегу.
И ждать. И дышать. И ценить. Всё одним моментом.
Не идеализируй меня. Я совсем не о том.
Ты знаешь, то, каким я был, и каким я стал…
Я стал человеком, пулю поймав животом.
Но это – Твоя заслуга. Твой пъедестал.

(с) Фрэнн. 06,03,12,