Хулиганские сны

Приснился мне сегодня странный сон,
 Местами откровенно хулиганский.
 Весь коллектив наш кем-то занесён
 На остров абсолютно графоманский.

 И миссия у нас – вдохнуть в стихи,
 Чтоб, так сказать, Ай-Кью повысить массы,
 Очарованье, смысл, а не хи-хи!
 Мы – Музы, и, естественно, Пегасы.

 На дамах – рюшки, сборки, кринолин,
 Есть лиры и веночки типа «лавры».
 А мужики в подковах, как один,
 Все кони…Или, как их там…Кентавры!

 Поржали с нас. Мы посмеялись с них,
 А толку что? Вот, это влипли, братцы!
 И предложений нету никаких
 О том, как нам отсюда выбираться.

 Тут слово взял кентавр Леонид,
 Хвостом махнул торжественно и начал:
 "Поэтов столько каждый посетит,
 Сколь сам стишков в стихире нафигачил.

 Роптать, стенать, "апстенку" головой,
 И требовать, чтоб выходной – суббота,
 Всё дома! Здесь не ищем геморрой,
 По рифме в зубы, и вперёд, работать!"

 Какой нелёгкий труд, едрёна вошь:
 Быть Музой тем, кто пишет бестолково!
 Об лиру пальцы в кровь уже сотрёшь,
 В стишке ж, как прежде, смысла ни-ка-ко-го.

 Пусть графоман, но он же не со зла,
 Вот и пытались жить со всеми в мире:
 Однажды роды Ксюша приняла,
 А Вера с Таней прибрались в квартире.

 Учила Оля юношу курить,
 Хоть это пользой назовёшь едва ли.
 Про мужиков не стану говорить,
 Они всё больше, просто баб катали.

 И мы втянулись. Рвутся кружева,
 Стираются подковы, но при этом
 Гордимся тем, что не один, не два,
 А тыщщи станут после нас поэтом!

 Всё! Миссия закончена, пора
 Мне просыпаться и в стихиру снова.
 Ан нет! Сидим, скучаем у костра:
 Ждём суперплодовитого Битёва!