Весна, оранжевое солнце...
Ветра со вкусом пахлавы,
В бушлате чёрном старый лоцман,
Грустит на пирсе у Невы.
Бушуют мартовские страсти,
Мороз нагуливает вес,
Пустое призрачное счастье
Взлетело птицей до небес.
Ночные снежные покровы
Уже не прячут черноту,
И этот мир, по сути новый,
Похож на прелую ботву.
Морщины сглажены улыбкой,
Улыбка прячет непокой,
А непокой сомненьем липким,
Сгибает истину дугой.
На занесённом пирсе пусто,
С надеждой лоцман, ждёт луну.
а лёд, с каким-то страшным хрустом,
Готов нарушить тишину.
Свидетельство о публикации №112030604145
Так нет ответа на вопрос,
А есть ли смысл? Иль нету смысла
Катиться дальше, под откос,
Cтуча колесами по стыкам,
/хотя какие стыки там/
Ведь паровоз не вяжет лыка,
Уже не дать по тормозам...
Хоть рельсы в светлое куда-то,
И путь прекрасен и широк,
Не вырвать от друзей заклятых
Штурвал. Ну что ж, дадим свисток,
И, распугав вороньи стаи,
На затрещавший выйдем лед,
Гремя огнем и мощью стали,
Нас Ленин в Турку поведет.
Сергей Круглов 22.03.2012 21:33 Заявить о нарушении
Зари багровый огонёк,
Что нас ведёт товарищ Ленин...,
А может тень его ведёт.
Туда, где лёд трещит весенний:
"Иди, мол, хилый, по воде..."
Под марш, под злое песнопение...
Назло ветрам, назло судьбе...
Привет, Сергей, экспромт, как всегда - высший класс! Спасибо!
Александр Грозный 24.03.2012 23:39 Заявить о нарушении