О любви мне сегодня не пишется.
И вчера не писалось мне.
Черепахой размеренно движется
Солнца луч по шершавой стене.
Он к картине ползет осторожненько,
К буйству красок, к безумству чернил.
Он, наверно, великим художником
Почему-то себя возомнил.
Очень хочется тонкому лучику
Черноту разогнать с полотна.
Я за ним, как за дерзким лазутчиком,
Наблюдаю. Сегодня весна
За окошком листвою колышется,
Щебетанием птиц голосит
По-особому. Знаешь, не пишется
О любви. Если хочешь, спроси,
Почему. Нежно тронешь за плечи. Я
Твою ласку с улыбкой приму.
Почему? Поцелуем отвечу я,
И тогда ты поймешь, почему.
О любви мне сегодня не пишется
© Copyright: Декабрина, 2012
Свидетельство о публикации №112030603927
Свидетельство о публикации №112030603927
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.