Художник осень рисовал,
Играл скрипач на скрипке,
Поэт в блокнот стихи писал,
Сосед лил в кофе сливки.
Играли дети во дворе,
Чубы трепал им ветер.
Всё, как всегда и, как везде
На этом белом свете.
Проходят годы в суете:
Дела, семья, детишки.
Не знаешь, как, когда и где
Закончишь жизнь под крышкой.
Зачем всё это написал?
Теперь и сам не знаю!
Наверное, чтоб ты читал,
Меня и стих ругая.
Ни о чем
© Copyright: Владимир Лихунча, 2012
Свидетельство о публикации №112030601547
Свидетельство о публикации №112030601547
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.