Пропахший бензином асфальт...
Птенец на краю желторотый
Взлетает.. Но города ноты
Играет ударник, не альт.
Когда-то и я желтым ртом
Просила о помощи сильных,
Умеющих бить очень стильно
О дружбы куске… На потом…
Жизнь там, где стучат поезда,
Где ссорятся вздорные бабы,
Я так же, наверно, могла бы,
Когда б ни птенец из гнезда.
Оперишься, птичий юнец,
Нарядишься в серо-матёрость…
Но наша судьба - тонкокорость
И... незащищённость сердец.
Наша судьба
© Copyright: Оксана Гомон, 2012
Свидетельство о публикации №112030601416
Свидетельство о публикации №112030601416
Рецензии