В неглиже от Версаче вся наша жизнь собачья

Высасывали мозг мы из костей,
У нас в быту так это называлось,
Вытаскивали мы их из борщей,
Деликатес! Полакомиться малость.

И сладковато-приторный на вкус
Он растворялся без следа в желудке,
В то время как поэт Василий Стус
В тюрьме народов задыхался, жутко!

Казалось бы, где здесь взаимосвязь?
И как понять своё предназначенье?
Но из своих стихов, сплетая вязь,
Я не считаю это увлеченьем.

Кольчугой слов, пытаясь сохранить,
То, что для меня самое святое,
Я не могу "мозги страны" забыть,
Утекшие от нас в часы застоя...

Мы с братом выбивали их о стол,
Как нас учил отец, Василий, кстати.
И вот сегодня я зашёл в костёл,
Чтоб в Кракове отдать долг польской знати.

И хотя сам я православный, но
Несу свой крест, дарованный судьбою,
А "бялый кжиж", забытый мной давно,
Маячит словно кость передо мною.

И я за ней собакою бегу,
Дворнягою без имени и звания,
А в сердце своём память берегу
"Истории любви" без покаянья.

Фрэнсис Ли? А может Моро Альдо?
Квазимодной сделал Эсмеральду?
А вся наша жизнь от кутюрье -
В нижнем окровавленном белье!...

06.03.2012