Купидон

Так много начатых стихов
И незаконченных романов,
А я опять живу без снов
И с кучей ран на сердце рваных.

Мне Муза стала понемногу
Все реже, реже приходить,
А Купидон, похоже, только
Занят тем как меня влюбить.

Он стрел своих уже десяток
Пустил, да только не в меня.
Ну а в меня, остаток-сладок,
Летит последняя стрела.

Ее он метко, осторожно
Пустил, чтоб я была слаба,
И чтобы стало мне вдруг можно
То, что вчера было нельзя.

Чтоб я забыла про искусство,
Про все макеты, про мечты...
И чтобы впала я в безумство
От чьей-то тонкой красоты.

Чтобы мне стало очень сложно
Ночами маслом рисовать.
И чтобы было невозможно
Мне что-то новое создать


Рецензии