Как день - живя на пагубном просторе,
Он догонял отставшую мечту.
Она плела венки из мёртвой флоры,
Как дура свято веря в красоту.
Её любовь осталась за пределом,
Его победа отдана другим.
Судьба от поклонений обнаглела,
И не давалась ни своим и не чужим.
Вся жизнь прошла как хмель шальной попойки,
И под истошный крик : "Не уходи!"
Светило село в лужу у помойки,
А он подох с цветочком на груди.
С цветочком на груди
© Copyright: Егор Змеев, 2012
Свидетельство о публикации №112030509554
Свидетельство о публикации №112030509554
Рецензии